Escribir con ella como se escribe en un cuerpo que se recorre con las manos.

Conocerla y con ella contar algo que se alza sobre la palabra misma. Una imagen es en sí misma un sentimiento, una visión... es todo eso y más que eso, es un camino que se manifiesta con la claridad y sencillez de lo visible, con la contundencia de los sentidos. Una manifestación visual, cierta o no, pero innegable en cuanto ya es. Ya existe y eso la convierte en lo que cuenta, en la necesidad de contarlo, en el hecho de contarlo y en el efecto de contarlo. En una pócima de todo eso, con todo eso.

Una fotografía es el orgasmo infinito del tiempo

un testigo, un recuerdo eternizado, un golpe, 

el primer espasmo de un alud.

Es un mundo de decisiones y resultados.

Un universo de delirios y el delirio de contar los universos propios. 

"Phos" habla de la luz, "Graphis" de la escritura.

Escribir con la luz.

Escribir, contar, decir, manifestar, declarar, explicar, narrar, imaginar... descubrir.

La luz se mueve, se cuela, se escurre, se escapa... como los sueños. Como los pensamientos. Como todo lo que está sin estar, como todo lo que sin ser poseído, se tiene.

Como el cuerpo prohibido, 

como el tiempo

que pasa.

Y con todas las preguntas que tengo y

un disparador hipersensible,

me he dado cuenta de que puedo

multiplicar mis ojos,

escabullirme más allá de mi retina.

Con ella,

he descubierto que el alma de los momentos se puede espiar.

Un túnel

Los besos que te robé

no eran míos.

No lo eran, ni lo serán mañana.

La puerta por la que te asomas

conduce a la hipnosis de un túnel

de muelles afónicos y cantos de sirena

que te deja sin aire,

sin derechos,

sin voz.

Un túnel húmedo y con la luz apagada

en el que habitamos muchas almas inquietas,

imprudentes, curiosas y

egoístas.

Almas vitales y tristes,

hambrientas y temerarias.

Uno con emociones de montaña rusa

pero sin finales felices

en el que sólo encuentras la salida

cuando te atreves a responderte porqué

buscaste la entrada.

Un túnel de secretos impulsos

en el que a veces me entretengo

con juguetes de mil colores sin garantía,

y cuando se me rompen

ya no sé

                ya no puedo

                                         ya no quiero

 

volver a darles cuerda.

Poema inacabado

Hay días en que soy escarabajo

y días

en que soy el alfiler

que-lo-atraviesa.

A veces me siento volar como un águila

y otras

        muevo              un

me                como         colibrí.

Si hoy te hablo como Caperucita...

mañana seré lobo feroz y 

entraré en la sala de juegos y

en las máquinas echaré monedas

que valen segundos o días enteros.

Te presto un ala.

Vuela bien, vuela alto,

solo que a veces no te das cuenta

y te olvidas de la suela de tus zapatos.

Así vivo como agua al sol, 

así duermo como sauce en la niebla.

Así cuando soy espada deslumbra mi hoja

y cuando soy herida

escribo.