tag:blogger.com,1999:blog-67012741676089537882024-02-19T09:16:34.898-08:00El escondite de las palabrasGretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.comBlogger103125tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-27274286294858443842011-08-16T03:53:00.000-07:002011-08-17T00:35:41.661-07:00De la ceguera.Íbamos juntos en el coche. Una de tantas veces.<div>
<br /></div><div>Él me comentaba sus proyectos, sus éxitos e inflaba su discurso con dosis de vanidad prescindibles. No me importaba demasiado el tono, creo que todos tenemos momentos así. Los dejamos fluir con las personas que nos conocen y no nos van a juzgar pretenciosos por un poco de éxtasis sobre nosotros mismos. </div><div>
<br /></div><div>Pero había cambiado.</div><div>
<br /></div><div>No era el éxito, no era el discurso. </div><div>
<br /></div><div>Fue el semáforo el que me hizo verlo.</div><div>
<br /></div><div>Se acercó un hombre de unos sesenta años a la ventanilla. Ofrecía chicles y pañuelos de papel. Vestía pulcramente, peinado, con la raya del pantalón y la camisa bien marcadas. Demostraba así que su pobreza no estaba nunca por encima de su dignidad. </div><div>
<br /></div><div>Entonces fue cuando bajó la ventanilla, miró a aquel hombre con la sonrisa del salvador magnánimo y quiso demostrarle su generosidad dándole las monedas que acumulaba en el cenicero del coche. </div><div>
<br /></div><div>El movimiento de mano con el que indicó que no necesitaba nada a cambio, la expresión de satisfacción por la buena obra hecha, incluso el regusto de triunfador solidario que paladeó no tuvieron ojos para detectar que aquel hombre mayor, atropellado por los malos tiempos, buscaba una forma de ganarse la vida y él le había obligado a aceptar una limosna.</div><div>
<br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-62275450163525579832011-07-30T18:01:00.001-07:002011-07-30T18:01:39.489-07:00Ayeres<div style="text-align: justify; ">La poetisa inacabada.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">La que de tanto buscar el amor se pregunta si lo terminó gastando.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">La que se conmueve con cosas pequeñas pero no es capaz de retener un sentimiento. El hada incontenible que actúa como si la juventud y la belleza fuesen eternas precisamente porque es consciente de que perecen en un suspiro. La que es incapaz de pensar en pasado mañana.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ésa... ésa.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Una que parece decirlo todo pero se calla el infinito. Una que lo ama todo y no se casa con nada. Una que un día se descubrió mujer, casi de repente, cuando se negó a fingir nunca más un orgasmo.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ésa.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ésa que necesita sentirse amada y libre a partes iguales. La loca de manos insaciables, la ingobernable de versos indecentes.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">La glotona devoradora de historias.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Una que un día dijo te quiero y al siguiente se olvidó de cómo se hacía.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">La poetisa incompleta.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Irresponsable, inconstante, dispersa, abstracta, ineficaz, distraída y perezosa.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Todo eso, a cambio de ser feliz con una gota de agua.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">A cambio de tener ayeres maravillosos que siempre se mantengan siendo ayeres.</div><div style="text-align: justify; ">Ayeres inflados de literatura</div><div style="text-align: justify; ">que nunca pesen lo suficiente</div><div style="text-align: justify; ">como para invadir un presente.</div><div style="text-align: justify; ">Ayeres que nunca lleguen a ser un pasado.</div><div><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-76452416912126355322010-11-16T19:13:00.000-08:002010-11-16T20:02:51.317-08:00AtropelloElla que duerme profundamente<br />hoy no puede.<br /><br />No sabe el porqué.<br /><br />No le duele nada. Ni en el cuerpo, ni en el alma.<br /><br />Le inquietan cosas, claro. Pero eso no es nuevo.<br /><br />Puede que sea, piensa<br />(ahora que se ha comido tres flanes, un bote de aceitunas y tres variedades de queso)<br />porque nunca ha sido lo bastante bella como para permitirse el lujo de ser tonta<br />pero siempre ha sido lo bastante hermosa como para permitirse el de portarse mal.Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-15982191532592441142010-11-12T15:25:00.000-08:002010-11-12T16:15:02.402-08:00Amor con "a"<div style="text-align: justify;">El día en que se lo dijo quedaba lejos. Habían pasado de nuevo todas las estaciones. Estaban en la terraza de Ana, compartiendo una botella de vino. Intentando intercambiarse las piezas del puzzle que había sido su historia . Parece que esa noche todo pudiera decirse. Parece que los silencios incómodos, los exámenes interiores y la moral con olor a naftalina se hubiesen volatilizado. Ahora se miraban, con el pudor encendiéndoles las mejillas, con la timidez de su adolescencia. Con el vino abriéndoles la boca.<br /><br />El día en que se lo dijo Sara sintió rechazo, culpabilidad y asco. Pasó más de un año sin verla. Un año de indignación y ofensa de día, de melancolía y deseo de noche. Ahora bebía vino a su lado, enredándose en su propia historia. Pidiendo perdón por el silencio, la distancia, la negación. Pedían perdón las dos, quitándose la palabra, tapándose los labios mutuamente. Llorando de impotencia. Sintiéndose estúpidas por esconderse, o por mostrarse. Cada una izando sus culpas. Recogiendo dulcemente las lágrimas de la otra, comiéndose los ojos. Besándose las manos.<br /><br />Sabían que esa noche era la primera noche de amor en sus vidas. Todo lo demás ahora les parecía una opereta. Habría que reescribir tantas cosas... y se respiraba tan bien en esa terraza. Íntima, oscura. Sara le apartó dulcemente el pelo de la cara, se acercó temblando a sus labios, se miraron, se desearon... Pero en aquella noche inaugural, en aquella noche que empezaría el resto de sus vidas... ambas se recuerdan ahora, entre las risas de los pavores superados, que no fueron capaces de besarse con los ojos abiertos.<br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-50590715764964636632010-09-21T09:54:00.000-07:002010-09-30T17:45:47.268-07:00El minuto antes<div>Estaba inquieta. La transitaba ese tipo de ansiedad agradable y cosquilleante que se reserva el amor. Esa noche tenía una cita con él. No solía adornarse, pero para esta ocasión eligió unas bragas bonitas, se puso un vestido, se soltó el pelo. Le dio color a sus mejillas, a sus pestañas y a sus labios. Se miró al espejo, comprobó lo insinuante de su escote y lo perfumó coqueta. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hacía tiempo que no se veían. Echaba de menos aquello que le subía por el espinazo cuando se miraban, sus ojos afilados e indescifrables. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se calzó unos tacones y salió de la habitación. Cruzó el pasillo, entró en el salón, se sentó en el sofá.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Retocó por última vez sus labios, respiró hondo y encendió el ordenador. Él ya la estaba esperando, parpadeando a través de una casilla en la pantalla.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Ya estoy aquí. Me estaba poniendo guapa...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y aunque él no pudo oler esas gotas de perfume a tantos kilómetros, lo mecieron en forma de ternura infinita y sensualidad.</div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-68255390048225746772010-08-04T02:56:00.000-07:002011-08-15T13:53:03.244-07:00Amores reflejo<div style="text-align: justify;">-¡Hola! No me conoces pero me presento: aún no lo sabes, pero soy la mujer de tu vida.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Él ríe abiertamente, se acaricia el mentón y dice:</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">-Vaya, encantado de conocer a la nueva mujer de mi vida. Me llamo Daniel.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">-Yo Tamara. Encantada Dani. ¿Tomamos algo y así te cuento cómo va a ser nuestra vida a partir de ahora?.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">-No le tienes miedo a nada, Tamara.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">-Estarás conmigo en que eso es un lujo y una pérdida de tiempo.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">-Estoy contigo sí. Yo invito.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">...</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">"Lo vi cuando se acercaba al andén. Recuerdo que alguna vez le escuché decir a un amigo que cuando había una mujer cañón a 300 metros a la redonda él la detectaba sin siquiera proponérselo, como si ella ejerciera algún tipo de atracción visual involuntaria. Esto fue algo parecido. Yo ojeaba una revista pero sin saber por qué levanté la mirada y lo vi. Venía hacia el andén cargado con su violonchelo y una mochila pesada al hombro. Se movía con expresión de calma, despeinado, paciente e indecentemente apetecible. Podría decir que la imagen hasta me conmovió un poco. Siempre tuve predilección por las personas que saben de música, tal vez como remiendo a mi ignorancia, pero es que además él sonreía escandalosamente bien. Y mucho. En esos diez minutos que se demoró el tren, lo vi sonreír mientras hablaba por teléfono varias veces, y en tres de ellas rió con franqueza muy ruidosamente. Un auténtico manjar.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">La verdad es que aunque el chico destilaba estímulos me daba pereza abordarlo con algún ingenio, entablar conversación, aguijonear, intentar despertar la curiosidad...etc. No me sentía especialmente fuerte o bella ese día, y este tipo de perlas deben recogerse con el equipo adecuado. Has de sentirte una reina persa antes de acometer este tipo de atropellos si no quieres que tu dignidad zozobre en el intento. Y esa tarde yo era algo más parecido a un colibrí cansado que a una matriarca regia. Así que no dejé de espiarle, porque soy una maldita voyeur, pero los colmillos permanecían en posición de descanso.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Llega el tren. Busco mi asiento. Me acomodo. Apoyo la cabeza en el cristal de la ventanilla, no sé porqué pero me encanta dormitar en el tren. Pero esta vez no puedo. Mi vagón. Acaba de entrar en mi vagón. Está casi vacío pero él coteja el número de su billete y sigue descartando asientos. Así hasta pararse en el pasillo a mi altura. ¡Bendito sea el hombre que nos vendió los billetes, que nos unió con un click para deleite y sobreexcitación de mis sentidos! Así, juntitos. Olía a madera y picante dulce. La vida es maravillosa, amigos. </div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Se arrellanó en el asiento y sacó un librito de su mochila. "Carta de una desconocida" de Zweig. Creí estar dentro de un serial adolescente. Era el mismo libro que yo llevaba en mi bolso. Estoy segura de que si alguien me contase esta historia hasta aquí yo aseguraría que no dejaría escapar tales señales del destino. Prometería con vehemencia que en semejante coyuntura sacaría mi ejemplar e interpretaría una dulce opereta de seducción. Pero no lo hice. </div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Me quedé a su vera, sorprendida por la nitidez del calor corporal que me llegaba, observando disimuladamente cómo se mordía los labios al concentrarse para leer. Extasiada, acobardada, hipnotizada. Demasiada belleza para mis tretas de siempre. Demasiada debilidad recorriendo mis venas. Cerré los ojos. Así podía oler mejor, incluso seguir el compás de su respiración. Me imaginé desnudándolo despacio, pero con avaricia, y entre un collage de imágenes dementes y caprichosas me dormí. A su lado, completamente dormida y completamente consciente de su presencia. Los trenes ofrecen un sinfín de visiones inimaginables en otros registros. Dormí a su lado, sí, para mi en ese momento fue irrelevante el contexto.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Me desperté en A Coruña, última parada. Él ya no estaba. Tuvo que recoger sus cosas con infinito cuidado para no despertarme, con el sigilo del insecto y la delicadeza del violonchelista. Sólo quedaba el billete sobre su asiento. Bendije a mi profana forma otra vez ese pedazo de cartulina aunque ahora me sintiese desamparada, abandonada. Como quien descubre que el amante huyó escondiéndose en la noche pero aún así se recrea en el rastro de su olor en la almohada. Sé que fue infantil, pero me sentí despechada.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Manoseé maquinalmente el billete, como para asir la única prueba tangible de mi pasión. Lo escudriñé y descubrí que era para otro vagón. Otro vagón, otro asiento. </div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Me quedé con eso y con un placentero calambre en la sangre: alguien me había tapado cuidadosamente con mi chaqueta para que durmiera abrigada".</div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-67534963771073064392010-06-27T07:06:00.000-07:002010-08-05T18:04:40.956-07:00Ceguera<div style="text-align: justify;">Llamó por teléfono a Carolina. ¡Tenía tantas cosas que contarle!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-... y por fin encontré la chaqueta perfecta para el vestido de la boda. Tuve que pagar una pasta, pero ahora vienen las rebajas y no voy a encontrar nada. ¡Ah! ¡y no te conté lo del sábado! Medio bar buscando mi pendiente, resulta que bailando se cayó al suelo y todos los tíos estaban compitiendo a ver quién me lo encontraba. Y vi a mi ex. Me encantó verlo baboseando por un poquito de este cuerpo, pero pasé de él como de la mierda...</div><div style="text-align: justify;">-(...)</div><div style="text-align: justify;">-... ahora ya me dan las vacaciones y estoy mirando a dónde ir. ¿Te apuntas a un viaje?¡ah! supongo que no puedes... es cierto. Oye, por cierto, que aún no te conté lo de la fiesta de la semana pasada. Estuve muy liada y no pude llamarte. A ver si quedamos y te cuento que además aún no viste mi nuevo corte de pelo. La peluquera quería darme unas mechas color pasión asiática o algo así y, claro, yo le dije que experimentos con gaseosa porque....</div><div style="text-align: justify;">-Oye, querría verte, ¿sería posible? </div><div style="text-align: justify;">- Yo también tengo muchas ganas de verte. Cuando te explique el problemón que tengo con lo del piso vas a flipar. Estoy agobiadísima tía. Me estresa mucho que se me junte todo esto con la oposición, es demasiada presión para mí...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sus problemas logísticos ocuparon unos diez minutos más. Cuando se hubo vaciado de toda su información, anécdotas, frustraciones, planes, rencillas, ligues, etc... cayó en la cuenta:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">-Bueno, ¿y tú qué tal?¿cómo estás de lo tuyo?</div><div style="text-align: justify;">- Bien... todo bien... sólo que...</div><div style="text-align: justify;">-¡Me alegro! Bueno niña, te dejo que ando muy liada, ya me contarás con más detalle. </div><div style="text-align: justify;">-... está bien.</div><div style="text-align: justify;">-¡Besos!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La siguiente vez que hablaron por teléfono la escena fue parecida. Pero en esta ocasión Carolina ni siquiera intentó contarle que ya no estaba embarazada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-2795122011031712302010-06-09T17:01:00.000-07:002010-06-10T00:02:53.256-07:00Invocación<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9hxgUd83ENeMhZ_OeYcN_KbmJ8kYHAHTGVWdcA-wZuu6F5Pd4t2YALSGzZHX5Jo6g3l9Igc9ua2_9fQNcHNxN3nGQ56BN_dT2iCQEr9h1qsRjtQl4VecSqYr80PtlWa8UGYUYNi-TfnLN/s1600/oto%C3%B1o2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 241px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9hxgUd83ENeMhZ_OeYcN_KbmJ8kYHAHTGVWdcA-wZuu6F5Pd4t2YALSGzZHX5Jo6g3l9Igc9ua2_9fQNcHNxN3nGQ56BN_dT2iCQEr9h1qsRjtQl4VecSqYr80PtlWa8UGYUYNi-TfnLN/s400/oto%C3%B1o2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5480938455762094178" /></a><br /><div>Foto: Oro salmantino, 2009.</div><div><br /></div><div>....</div><div><br /></div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Las nubes repletas,</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">las aceras brillantes.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Los bancos aguados</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">de una primavera distraída.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">La ciudad envuelta en plata,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">las hojas barridas</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">y la piel blanca esperando</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">un poco de sol y de sal.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">A un sol destronado</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">le ofrezco mi cuerpo pequeño</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para que se me inyecte en las venas,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para que la boca se me llene de versos</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para que en el día no me quepan los verbos,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">para sentir que vuelvo a empezar.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Que la próxima vez</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">mis piernas perlinas no parezcan frías</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">en el abrazo inabordable de las arenas de mar.</span></div><div><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-40202007862458715502010-05-14T15:35:00.000-07:002010-05-14T17:07:18.741-07:00aullido<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZWwdfQFQvYvsAisPmHyjcgaEeaRup0_0jtX9VDkz0JiYekNdrBvjNLS2QAHoxc5RN4Ei7-899zWUlai_dfbv0dbPX7BASFi-iWwhzuNqiLAcGc5ZnJ3gj4JckLGX6mOjoJ_6_pjYRs2Pn/s1600/CRW_8331lg.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZWwdfQFQvYvsAisPmHyjcgaEeaRup0_0jtX9VDkz0JiYekNdrBvjNLS2QAHoxc5RN4Ei7-899zWUlai_dfbv0dbPX7BASFi-iWwhzuNqiLAcGc5ZnJ3gj4JckLGX6mOjoJ_6_pjYRs2Pn/s400/CRW_8331lg.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471280019022119314" /></a><br /><br /><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quiero que en la comisura de mis labios</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">se me abra tu lengua como una flor,</span><div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">quiero rasgar tu espalda y dejar en ella el testimonio</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de mi caprichosa indecencia y de tu voraz vocación.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Voy a romperme las manos en tu cuerpo,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">a liberar fantasías acuosas que esperaban amordazadas</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">a ser bebidas sin pudor.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quiero verte llorar de gusto y</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">hacerte un sitio en mis brazos,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">conocer tus ojos saciados y</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">morderte entre versos ocultos.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Quiero tirar de tu pelo para anunciarte una luna llena</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">despertándose desde mis pies.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Me afilo los colmillos para vencer tu lengua mojada,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para perderme en un viaje suicida,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para sentirme viva</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">aunque se me trastabillen los cuentos</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">en el desván de mi curiosidad.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Yo me araño el pensamiento imaginando batallas,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">descifrando momentos en los que nos guardábamos la saliva</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">para mejor ocasión. </span></div></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Mas esta noche confieso que quiero escurrir mis gotas de agua</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">entre tus sábanas planchadas,</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">que aúllo por gastarte la boca</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">y sumarte a las huellas de mi colchón.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Yo prometo guardarme el secreto</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">si tú prometes</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">descifrarme la piel.</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div><br /></div></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-14771073634176938362010-05-03T19:00:00.000-07:002010-05-03T20:01:42.148-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimoAdPONL5fiAnNorXqWMNVThKV4dYHouuTSngNzOufKq0QRZI-BifMRfZsAxOirxfwmmkd_eww_VPabBApDmcYhJ-lpC7iDs6UtNl4WmhAwS5D3rYg52XLXMdO9YFKYHIwlWWhlE2wmSq/s1600/Imagen+1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 326px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEimoAdPONL5fiAnNorXqWMNVThKV4dYHouuTSngNzOufKq0QRZI-BifMRfZsAxOirxfwmmkd_eww_VPabBApDmcYhJ-lpC7iDs6UtNl4WmhAwS5D3rYg52XLXMdO9YFKYHIwlWWhlE2wmSq/s400/Imagen+1.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5467240384757180226" /></a><br />Fotografía: <a href="http://www.chemamadoz.com/">Chema Madoz</a><div><br /></div><div><a href="http://www.chemamadoz.com/"></a>....<br /><div><br /></div><div>-¡Estate quieto!</div><div><br /></div><div>-No seas pesado.</div><div><br /></div><div>-Déjame un poco en paz.</div><div><br /></div><div>-No me pasa nada.</div><div><br /></div><div>-Vete a dormir, yo iré más tarde.</div><div><br /></div><div>-Haz lo que quieras.</div><div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquella tarde en una terraza, en la que él te acarició el cuello y tú continuaste hablando con tu amiga, apartando su mano con la expresión de quien aparta una araña negra y pegajosa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La noche en que te hiciste la dormida para no sentirlo desnudo encima de tu piel.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las veces en las que te masturbas y te das cuenta de que te enfrías si lo recuerdas a él.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los días de peleas absurdas y tempestuosas que se despiertan por ansiedad, porque no soportas no soportarle.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero la rutina, pero los engranajes de la vida ordenada, pero el miedo a la soledad, el pavorterror a los ecos de la revolución.... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">... la letra del coche, la reforma del piso y los amigos en común...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">... las navidades repartidas, los planes cerrados y los manteles planchados. Los muebles del jardín.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tantos peros, tantas cosas que meter en una maleta... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">... que prefieres cerrarla y olvidarte</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> de que en ella te cabe todo lo que desearías vivir.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-8737019057881471562010-03-22T19:02:00.000-07:002011-08-15T15:01:54.331-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfNwBIAo9iaw7oM3hIcvcAjnt67qz0tLUtGFAW8-GPi8ze3UHI4M9KIbVyn7dA6QLI_g_9j6kkNhVakAWo6JPVvKtPsyIj67rUq7T_ErLbVD4zoX1YfjDfkjYksj3oUeFiqeYxIGwInVhe/s1600-h/manzana2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfNwBIAo9iaw7oM3hIcvcAjnt67qz0tLUtGFAW8-GPi8ze3UHI4M9KIbVyn7dA6QLI_g_9j6kkNhVakAWo6JPVvKtPsyIj67rUq7T_ErLbVD4zoX1YfjDfkjYksj3oUeFiqeYxIGwInVhe/s400/manzana2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451670976723958466" /></a>
<br />
<br /><div style="text-align: justify;">-Hola gatito ¿me vas a contar un cuento oscuro esta noche?.</div><div style="text-align: justify;">-Claro que sí, uno de un hada bonita y perversa que maullaba a los gatos para robarles seis vidas.</div><div style="text-align: justify;">...</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Yo soy una Alicia que se pierde en mundos dementes por culpa de su curiosidad. Una con un vestido de colores que decide si hacerse grande o pequeña llevándose dulces a la boca, pero que no despierta después de la siesta porque le encantan los sombreros y los locos.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">También soy un Peter Pan hiperactivo y caprichoso que no quiere crecer... pero al que le pirra jugar con los mayores. </div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Soy una Caperucita feroz que coquetea con el lobo tonto y lo disfraza de abuelita como juego perverso. Una Dorothy que seduce espantapájaros, hombres de hojalata y leones mansos. Una que se queda con los zapatos rojos de la bruja y se esconde con el mago detrás de la cortina a poner voces y jugar a los médicos.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Un ¡viva! por las malas de los cuentos, las princesas feas y las sapitas que se quedan tristes en su charco cuando una rubia besa a su sapo y se lo lleva para siempre, un aplauso a los príncipes miopes que escalan un castillo con el muñón de una trenza, a las bellas durmientes que tienen sueños eróticos. Un ¡bravo! por los genios de lámparas maravillosas que no pueden ayudarse a sí mismos, por las cenicientas que calzan un 40 y por las sirenas espabiladas que saben que siendo medio pez no se tienen orgasmos.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">Desde pequeños nos enseñaron que lo divertido empieza cuando se muerden las manzanas.</div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">
<br /></div><div style="text-align: justify;">
<br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-17127200138278725722010-03-04T16:06:00.000-08:002010-03-05T03:34:01.136-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ2VT2e1LdLFWVN3DMlCNcTalAzaXekGhCrOfJzsQ4yOHRdFtPYSwwZXtZZZIw8nH3lwd87wGilkt_AQDFKPazcGdJyTTTANeahDrhGk32PLC8A8fd1VQYeO47M3JVyqYfZ5Q4Fg3_Uc1u/s1600-h/ycosasquenoquisetener.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ2VT2e1LdLFWVN3DMlCNcTalAzaXekGhCrOfJzsQ4yOHRdFtPYSwwZXtZZZIw8nH3lwd87wGilkt_AQDFKPazcGdJyTTTANeahDrhGk32PLC8A8fd1VQYeO47M3JVyqYfZ5Q4Fg3_Uc1u/s400/ycosasquenoquisetener.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444977190063569010" /></a>Foto: Cosasquenoquise.<div><br /></div><div>....<br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Resplandeciente. Sintiéndose una reina persa. Colmada de atenciones y halagos. Pagada de su talento y levitando en su propio ego. Se sentía tan fuerte...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La mañana empezaba en un rincón perdido. Quedaba un largo día por delante de flashes, cambios de vestuario, retoques... un día entero en el que ella se sentía el pulmón de un entramado engrasado para engrandecerla. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un bar frente a la playa. El equipo necesitaba una dosis de cafeína y nicotina. Un pueblo pequeño, costero y decadente. Era muy temprano y apenas había dónde elegir. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Entraron.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya en la puerta le recorrió un calambre punzante por el espinazo. Esa silueta...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Todos estaban dentro ya. No podía desaparecer. Querría volatilizarse. Querría ser el pétalo de un diente de león. Pero debía entrar, la parada para el café era parte de la logística de su trabajo. Sentarse, escuchar las indicaciones de lo que debía hacer, atender a los cambios del plan... Debía entrar. Y eso es lo que hizo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él estaba apoyado en la barra. El bar era minúsculo, cuadrado. Un único espacio asfixiante y sucio en el que él empezaba el día con una cerveza a la hora del café. Llevaba un abrigo de promoción de una marca de vodka. Despeinado, desaseado, decrépito. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se vieron. Ella se acercó y resolvió el encuentro con fingida sorpresa y un abrazo correcto. Detectó las miradas de su equipo, preguntándose de qué conocería a ese señor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Oh! pero... pero... ¡qué sorpresa!- olía a alcohol y tenía las mejillas salpicadas por las inconfundibles venas del exceso.</div><div style="text-align: justify;">- Ya ves, venimos a sacar unas fotos por esta zona... </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ahí, cuando ahogó su respectivo:"¿y qué haces tú aquí?" fue consciente de que ni siquiera se había parado a pensar, al entrar en aquel pueblo, que él vivía allí. Lo había borrado de su memoria tan eficazmente que no se había asomado la posibilidad de un encuentro en ningún resquicio de su imaginación. Se sintió desarmada, expuesta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- ¿Te quedas a comer conmigo?</div><div style="text-align: justify;">- No... no puedo. No estaremos aquí más de un par de horas...</div><div style="text-align: justify;">- Ah... - sus ojos se apagaron drásticamente- claro, entiendo...</div><div style="text-align: justify;">- Bueno, me voy a sentar con ellos que estamos trabajando...</div><div style="text-align: justify;">- Sí, sí... no te preocupes, ve...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En la mesa, con todo el equipo, apenas mostró la perturbación que la ahogaba. Disimuló el temblor de sus manos sentándose sobre ellas. Hacía años que no sabía de él... Anotó todo lo que le dictaban, escuchó y recibió la información que le disparaban como si nada hubiese pasado. Pero su expresión de atención era una mueca fingida. Su tranquilidad, una pose depurada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se levantaron, pagaron y ella se despidió de él correcta y concisa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando caminaban hacia el coche un breve comentario de un compañero:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Te conocen en todas partes ¿eh?</div><div style="text-align: justify;">- No, no... es que vine un par de veces por aquí en verano... pero apenas lo conozco... - ahogó un trago de saliva y la angustia que le quemaba el estómago.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En el bar, él le pedía un cubata bien cargado a la camarera. Cuando lo tuvo entre sus manos esbozó una sonrisa y le dijo al anciano que estaba a su lado en la barra:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- É filla miña.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Bebió un sorbo y enseguida le atropelló la crudeza de la imagen de aquel encuentro. La frialdad, el anonimato, la certidumbre de no sentirse parte de nada. El orgullo paterno se diluyó en el vodka y entonces ya sólo pudo sentirse aplastado por la vergüenza.</div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-35617225698458071322010-01-31T16:46:00.000-08:002010-01-31T20:13:06.634-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjNOjIeOmxdMbxuAabDN_4uD7FcvBRakeer0Witt5cAQLyAPTLtqDZczcDqmJcc9PQWnkveUdhSK9XoPqza4QsdaV5ceBhT1dCqddvsFSTNgDqlHjCpzl2B89o0merhVU_x9PYrNDfdBXS/s1600-h/lareira.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 202px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjNOjIeOmxdMbxuAabDN_4uD7FcvBRakeer0Witt5cAQLyAPTLtqDZczcDqmJcc9PQWnkveUdhSK9XoPqza4QsdaV5ceBhT1dCqddvsFSTNgDqlHjCpzl2B89o0merhVU_x9PYrNDfdBXS/s400/lareira.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5433122568752861106" /></a><br /><div>Foto: Crepitar. Salamanca, 2009.<div>...<br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Era bello, dolorosamente bello. Enloquecedoramente tentador, sensible. Y estaba roto. Y esto lo convertía en una explosión de ternura y perversión irresistible. Por eso me enamoré. Así, a mi extraña y voluble forma. Así, como se ama cuando se ama unas semanas. Como se ama cuando se concentran la pasión y la curiosidad en una cama.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya no siento fiebres ni se me afilan los colmillos si pienso en él. Me gustaría no liberarme tan fácilmente de mis pasiones, esta es la verdad. Porque una acaba por plantearse si es que alguna fue cierta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero creo que a él sí lo recordaré. Recordaré el frío pavor que me despertó su historia, recordaré su fuerza y sus inseguridades. Recordaré que conocí un ángel hermoso y astuto que en sus desbordante talento para vivir... va arañando los cuerpos y la fragilidad. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le recordaré porque me conmovió. Porque me hice daño al imaginarme a su lado. Porque las cosas y las personas hermosas y marcadas por la fatalidad(rotas, esquilmadas, devastadas) ejercen una atracción hipnótica sobre nosotros. Nos hacen pensar que es fácil obtenerlas y nos recreamos secretamente en la visión de la perversión de la perfección.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Empachada, aunque no se me mueva un cabello, pienso que su breve visita en mi vida me hizo mejor persona, y peor mujer.</div></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-4158848358279065382010-01-25T16:44:00.000-08:002010-01-25T19:57:21.212-08:00mudanza<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuUINe9p63BWGdNPfO3ihKLP-Rcrp9fOIVo5-NROoJFRM6ZVe1WuTlWCcOPRpWiiX8tapYwvle4Uw88gO7Cx7IEysKbeY9pfJ130Bb728xIz4nffgBk7wD9rY-ou9BazbOtOfJz_M1wqxC/s1600-h/alegoriadeunbarrio.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 329px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuUINe9p63BWGdNPfO3ihKLP-Rcrp9fOIVo5-NROoJFRM6ZVe1WuTlWCcOPRpWiiX8tapYwvle4Uw88gO7Cx7IEysKbeY9pfJ130Bb728xIz4nffgBk7wD9rY-ou9BazbOtOfJz_M1wqxC/s400/alegoriadeunbarrio.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5430866424414380530" /></a><div style="text-align: left;">...</div><div style="text-align: justify;">Foto: Visión de un escarabajo. Estación de trenes. A Coruña.</div><div style="text-align: justify;">..</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No sabía exactamente qué le estaba pasando. Llevaba días dispersa y apática. Aburrida de todo y de todos. No era capaz de deshacerse de una sensación de pena que se le pegaba al cuerpo como ropa mojada, que la hacía caminar pesada, como enfrentada a un viento furibundo que le impedía subir una calle cuesta arriba. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pasó unos días encerrada en su guarida de papeles y durmiendo a todas horas. No era pereza, era que su cuerpo le indicaba que se sumergiera en sueños. Que explorara entre los delirios de su imaginario. Pero no entendía nada de unas imágenes que se le escapaban como arena entre los dedos. Y seguía durmiendo a ratos, entrando en un estado de inconsciencia profundo que la dejaba agotada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No cogía el teléfono, no respondía a los mails. No quería saber nada de lo que ocurriera más allá de sus viajes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Salió una tarde a consultarle a un amigo sabio. Él era un vividor de lienzos, un resucitador de inquietudes. Una amistad que se urdió en la adolescencia y se mantenía viva, y dispersa, porque ambos habían cruzado a otros mundos y sentían que debían compartir el privilegio de regresar para contarlo. Un pintor de locuras hermosas que había dormitado el tiempo suficiente en las copas de árboles inaccesibles como para poder comprender lo que ella estaba viviendo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le contó:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Le prendería fuego a todo lo que me rodea y con sus cenizas erguiría un monumento a las aves migratorias.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Ruges endemoniada- le dijo- porque sabes que una parte de ti ardería entre esas llamas. Déjame pintarte hoy que estás inquieta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él la bosquejó en su libreta mientras ella fumaba empedernida. Hablaba sin pausa, a borbotones, hablaba liberando impunemente a sus demonios porque sabía que a él podía mostrarle sus tripas sin ser juzgada. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando acabó el dibujo se lo mostró y le dijo:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Así eres ahora. No temas, pronto te saldrá una nueva y fuerte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella extendió la mano, asió el cuaderno y miró el dibujo. Sus ojos se despertaron. Enterró la colilla en el cenicero, se abrazó a él y lloró hasta vaciarse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Había dibujado la piel abandonada de una serpiente. La mudanza de un animal majestuoso que reptaría desconcertado y asustado por la selva hasta fundir su carne con su flamante disfraz nuevo.</div><div><br /></div><div><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-14003942511036508912010-01-08T20:51:00.000-08:002010-07-16T16:58:28.296-07:00Carta a un amor de juguete<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZBnl2eY9a8RsO3jTD2fDCS1Fxu9giFQFtNrqiHnlOtlx8PZTY1tU-VJpTn3ibGW_AYkBOXJgWu6Ezw5Ve3myNViU1pmDdngtN7nQl0G3PX-8h_GkCD7cOcQn60NmuMqmzLo6MP7WwPoZ6/s1600-h/un+tic.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 369px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZBnl2eY9a8RsO3jTD2fDCS1Fxu9giFQFtNrqiHnlOtlx8PZTY1tU-VJpTn3ibGW_AYkBOXJgWu6Ezw5Ve3myNViU1pmDdngtN7nQl0G3PX-8h_GkCD7cOcQn60NmuMqmzLo6MP7WwPoZ6/s400/un+tic.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424608075688121346" /></a><div style="text-align: left;">Foto: Un Tac. Ribadeo 2009.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">....</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ojalá te amara para ser capaz de pedirte locuras, para escribirte versos tarados y dejártelos en el bolsillo de la chaqueta.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ojalá sintiera debilidad y absoluta predilección por tus manos y así estremecerme, electrocutarme entre caricias en una cama nuestra. En una cama sin visiones de orgasmos vertiginosos entre otros brazos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo querría enamorarme perdidamente de ti por cómo me miras, por cómo me tocas y me saboreas. Porque nunca nadie me hizo sentirme jamás tan hermosa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ojalá pudiera apretar un botón que hiciera que mi cuerpo sólo te buscara a ti, que mis labios sólo esperaran tu saliva. Me gustaría poder estarme quieta a tu lado sin salir corriendo a la calle a jugar cuando escampa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si te amara podría no cansarme de tus ojos desmayados cuando te hago el amor. Si te amara podríamos fundar un imperio de sueños y palabras, un taller de historias, una vida en calma y en constante movimiento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero creo que no es posible. Cuando estamos juntos después de hacerlo siempre miro hacia la ventana, me muerdo el labio inferior... y espío, de soslayo, el reloj.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-17704586668422408852010-01-02T21:34:00.000-08:002010-01-02T22:08:01.676-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOGFDocf-dStpJ2bZ-Icz81DotXb_u1gzXBTDzfrl6FTNWi7BP-nFD42FlBDdpXZkvv3XVNuF2g74Ipze3SnBASFdkyoOWl78dxcviEP3tDLTXWDs0w78DDRnxzS8xektxip5tpJKgtlv-/s1600-h/experimentos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOGFDocf-dStpJ2bZ-Icz81DotXb_u1gzXBTDzfrl6FTNWi7BP-nFD42FlBDdpXZkvv3XVNuF2g74Ipze3SnBASFdkyoOWl78dxcviEP3tDLTXWDs0w78DDRnxzS8xektxip5tpJKgtlv-/s400/experimentos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5422386434119340178" /></a><div style="text-align: justify;">Foto: Posibles.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">...</div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una habitación desangelada y dos cuerpos que se acecharon toda la noche. Una escapada convenida y discreta. Callada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego se consumen el cuerpo con ahínco pero sin ganas. Con furia pero sin electricidad. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después se despiden y no se recuerdan. O se recuerdan, pero no se piensan.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella introduce la llave en la cerradura de su piso y al cruzar el umbral ya se perdieron los besos impersonales. Él se refugia en la cama propia y recuerda las convulsiones del placer, pero ya no tienen su cara.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Parece que nada hubiera ocurrido, parece que sus cuerpos nunca fueran uno en un desorden de piel encendida.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se conocen vestidos pero desnudos sus cuerpos no se hablan, sólo se aúllan, se gritan, se consumen. Y al final se niegan. No se tocan dormidos, no se abrazan rendidos. Sólo se palpan en las prisas de la carne en su punto.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La pasión desprovista de ternura se pierde como se pierde la espuma en las grietas de unos labios deshidratados.</div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-36320431068247364322009-12-19T11:01:00.000-08:002010-11-27T19:30:28.388-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMCv2ium80me9Noamv9ceky9Oj2NK7XbvkIKi8SqA0-kNwTXoGSZQxcuZQMDjPmLzmFyLOW8NQH0JRacIVIB4Y63zb5xqwkpOsRCB9joxrhrwQRrXoLcnNC2pSwIjZoAyv6fX1c89veiop/s1600-h/mujer2.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMCv2ium80me9Noamv9ceky9Oj2NK7XbvkIKi8SqA0-kNwTXoGSZQxcuZQMDjPmLzmFyLOW8NQH0JRacIVIB4Y63zb5xqwkpOsRCB9joxrhrwQRrXoLcnNC2pSwIjZoAyv6fX1c89veiop/s400/mujer2.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5417047266238454786" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Foto: Femme.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">.....</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La hizo ir y venir. Le dio la vuelta varias veces. Puso su rutina patas arriba. Domesticó sus apetitos, sorbió su cuerpo y luego desapareció. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;">La dejó naufragando en preguntas, en recuerdos inacabados, torturada por la frustración de no tenerle los labios sin reserva.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al cabo de un tiempo la recordó tibia y cimbreante como el fondo del mar y volvió a buscar sus brazos generosos, lascivos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Volvieron a verse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella lo recibió cálida, sin réplicas y esa noche se cobró los silencios bebiéndole la piel con urgencia, impaciente. Transportándolo a una explosión de placer en la atracción centrifugueante y fogosa de sus caderas. Tomándolo sin dejar un centímetro sin asolar, sin ceder ni un segundo en el dominio brutal y violento con el que lo poseyó esa noche. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después, saciada el hambre y calmados los demonios incontenibles de su sexualidad, por primera vez desde que empezó a desearlo sintió la boca seca y el cuerpo sobado. El abrazo en el que estaban le pareció acartonado y postizo. Le sobraban las atenciones y la perspectiva de dormirse a su lado se le antojó un fastidio, un mosquito pegajoso en la piel sudada.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella se escurrió entre las sábanas, se vistió torpemente, tropezando con los muebles, temiendo que él se despertara y la atrajera hacia sí. Antes de alcanzar la calle ya se preguntaba dónde se había quedado la parte de sí mima que tiempo antes se deshacía por sus ojos grises. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Caminó hacia su casa para bañarse en agua caliente y abundante y, con ella, se borró del cuerpo las últimas huellas de ese amor fulgurante, de ese amor desproporcionado y fugaz que él le despertó con astucias y le curó con silencios.<br /><br />Cuando cerró el grifo ya no recordaba los sabores de las noches que compartieron.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-8286671190671817652009-12-07T14:07:00.000-08:002009-12-07T19:11:28.594-08:00Venas de tinta<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5FqaiN40gSdSw7lMq5Y6L0ikznH7wgn5M-ed9fyqUcevC_RpjxIeo1fSE_QWEBKpMwMhUxPrIsXlSUnii3PPEOxp71gqmXeIzZupgFdgo5tgULs8xx67IdrxcRln76TOSdVok2MxVzpSo/s1600-h/losmundosde.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5FqaiN40gSdSw7lMq5Y6L0ikznH7wgn5M-ed9fyqUcevC_RpjxIeo1fSE_QWEBKpMwMhUxPrIsXlSUnii3PPEOxp71gqmXeIzZupgFdgo5tgULs8xx67IdrxcRln76TOSdVok2MxVzpSo/s400/losmundosde.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412665410568834962" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Foto: De la cabeza a los pies.</div><div style="text-align: justify;">...</div><div style="text-align: justify;">Delirio perteneciente a los muchos delirios que van conformando el esqueleto de mi libro frustrado. Una gota de la sangre de Ismene:</div><div style="text-align: justify;">....</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella deja que la sábana se deslice y le muestre la curva de su cadera. Lo hace para encenderle con su cuerpo aniñado, para someterle dulcemente a sus caprichos mañaneros. Su piel blanca, su pelo desordenado, sus historias crueles y conmovedoras. Todo forma parte de sus juegos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le han roto el corazón otra vez y lo reclama para que la sacie, para que le recuerde lo maravilloso de vivir sin grilletes, para que la haga sentirse fuerte y deseada. Para que le arañe los brazos cuando se lleva un dedo a la boca. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cada semana anuncia un amor definitivo que luego descarta y olvida sin huellas aparentes. Ella amó a muchos. Pero a todos sólo un poco. A él le dice que sabe que mientras no se vuelva loca de amor nunca dejará de ser una cuentacuentos mediocre. Puede que no se engañe en esencia, pero es que ella no cuenta cuentos estrictamente. Ella confiesa pecados. Ella se purga contando.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Y cuando ame, cuando ella ame de veras... puede que se cierre la fuente de sus debilidades. Puede que cuando no disponga de sus infinitos espacios de perdición ya no necesite estrofas para digerirlos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Él que es todos los hombres que se abrigan en sus sombras... augura el silencio cuando se convierta en partículas borrosas del recuerdo. </div><div style="text-align: justify;">Tal vez ella deba amar mucho, pero no enamorarse. Que el amor es exigente y egocéntrico, y no permite que en su reino se muevan más aguas que las que arrastra su corriente. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella ha de amarlo todo sin excepción ni exclusividades. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ésta ha de ser su ofrenda a la belleza.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-11249364092552467592009-11-29T12:28:00.000-08:002009-11-29T14:18:40.040-08:00Aullido a una piel prestada<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnnNtU6EpW7OEw672cA9GnvXGTDOPzEqrqGg2wIXqcB0YjIj2-sbXOcFrCi_B_zd1qFotWhmBzJoKf33x7bIHvMaSPQ8PQzd-ly1mMGwt7BDafobkd0L6dNywedse3pqZQBpLrd2naE9w7/s1600/Jaque+Mate.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnnNtU6EpW7OEw672cA9GnvXGTDOPzEqrqGg2wIXqcB0YjIj2-sbXOcFrCi_B_zd1qFotWhmBzJoKf33x7bIHvMaSPQ8PQzd-ly1mMGwt7BDafobkd0L6dNywedse3pqZQBpLrd2naE9w7/s400/Jaque+Mate.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5409632518884764594" /></a>Foto: JaqueMate.<div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><br />Me das ternura envuelta en saliva.<div><br /></div><div>Me das tu cuerpo en dosis,</div><div>tu alma envasada.</div><div><br /></div><div>Me prestas tu deseo,</div><div>tus pies y tus claves.</div><div><br /></div><div>Me lo das todo si te lo pido</div><div>ronroneante.</div><div><br /></div><div>Todo me lo enseñas</div><div>si te lo escucho desnuda.</div><div><br /></div><div>Amigo de piel,</div><div>hermano de anhelos,</div><div>amante de los santos secretos</div><div>de mi cuerpo inflamable.</div><div><br /></div><div>Hoy te escribo a tí.</div><div><br /></div><div>A tí.</div><div><br /></div><div>Porque me arrancaron el alma</div><div>para dejarla perdida.</div><div><br /></div><div>Porque me enfermaron de sueños</div><div>por recrearme en los míos.</div><div><br /></div><div>Hoy que hundieron las manos en</div><div>mi soberbia...</div><div>hoy luz directa en la grieta de mi disfraz,</div><div>hoy cera caliente en mis ojos abiertos....</div><div>hoy,</div><div>escúchame maullando...</div><div><br /></div><div>Cúrame, tú que me amas mucho</div><div>algunas veces,</div><div>tú que te entregas todo</div><div>en algún silencio.</div><div><br /></div><div>Tú que no me tienes,</div><div>tú que no eres mío.</div><div><br /></div><div>Tú que me tocas</div><div>con devoción infinita.</div><div><br /></div><div>Sólo a tí</div><div>porque no te espero</div><div>puedo confiarte</div><div>mis pieles.</div><div><br /></div><div>Mézclalas con tus labios</div><div>y vuelvan las noches a ser guarida</div><div>para tu ángel incontenible.</div><div>Escenario</div><div>para mi corazón en porciones.</div><div><br /></div><div>Vuelva mi espejo a ser refugio</div><div>de segundos infieles.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-33161424283640471452009-11-23T11:00:00.000-08:002009-11-25T06:12:09.365-08:00A todas las caperucitas.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYKgyF2CA9ZYXSIWWYB1UluuP8WMKx2FP02SuYt5KhadzHN93J4Ks79kb5-Lc1Nygwgo7PHD3wsuQCzC3j56pT4xs-nmVcPPFhJXue6Ktpmv9dP3iRJL_WNsBZBL-y8EXJ7yn7HrE-jZ5-/s1600/venus+mutilada.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYKgyF2CA9ZYXSIWWYB1UluuP8WMKx2FP02SuYt5KhadzHN93J4Ks79kb5-Lc1Nygwgo7PHD3wsuQCzC3j56pT4xs-nmVcPPFhJXue6Ktpmv9dP3iRJL_WNsBZBL-y8EXJ7yn7HrE-jZ5-/s400/venus+mutilada.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5408043508456583762" /></a><br />Foto: Venus en porciones.<div><br /></div><div>...</div><div><br /></div><div><br /><div>A las que callan por si viene el lobo,</div><div>a las que son poseídas, no amadas.</div><div><br /></div><div>Ésas que tienen miedo de ser, de estar, de hablar...</div><div>ésas... a las que apagan la frente,</div><div>a las que encierran los ojos,</div><div>a las que diezman las manos</div><div>y la luz de la piel. </div><div><br /></div><div>Las borradas, las silenciadas.</div><div><br /></div><div>A todas las mujeres que alguna vez se sintieron culpables</div><div>por ser ellas mismas.</div><div><br /></div><div>Todas vosotras somos nosotras,</div><div>en todas hay un poco de vuestro dolor.</div><div><br /></div><div>Vuestros párpados son también los míos,</div><div>vuestros alaridos son a la misma luna</div><div>que veo yo.</div><div><br /></div><div>Maldito el que sonríe escondiendo sus fauces</div><div>maldito el que acaricia afilando sus garras en tu piel.</div><div><br /></div><div>Que no te nieguen,</div><div>que no te anulen,</div><div>que no te toquen.</div><div>Que no hay lobo disimulado que se atreva</div><div>a mirarte</div><div>si tú le dices:</div><div><br /></div><div>- Soy yo todas las mujeres.</div><div><br /></div><div>Y siéndolo todas,</div><div>no hay agujero en el mundo</div><div>no hay vertedero en la tierra</div><div>en el que pueda esconder la vergüenza de su disfraz.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-57281314624817790342009-11-01T04:32:00.000-08:002010-01-10T21:54:31.819-08:00De las alas heridas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjkuxgITxcZitcjDe8_zOHjNI2IUcPWLsTzs6jZclNJVPHr6MU5vkHEErLmdWU_szYMUNrHSkRrBin2xNPucf0htiIE-ZJVQwTqhEIGVYwc0ho2N_uPo0etz_HAh5mzhGoB0pqfg3OXsL/s1600-h/deslizarse.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 268px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkjkuxgITxcZitcjDe8_zOHjNI2IUcPWLsTzs6jZclNJVPHr6MU5vkHEErLmdWU_szYMUNrHSkRrBin2xNPucf0htiIE-ZJVQwTqhEIGVYwc0ho2N_uPo0etz_HAh5mzhGoB0pqfg3OXsL/s400/deslizarse.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5399160343197414802" /></a><br /><br /><div>Foto: Estación de tren. Santiago de Compostela.</div><div><br /></div><div>... ... ...</div><div><br /></div>Se me caen las plumas<div>una a una</div><div>de mis alas efervescentes.</div><div><br /></div><div>Se me caen</div><div>y al rozar el suelo</div><div>me duelen</div><div>y me hablan.</div><div><br /></div><div>"Yo no quiero entregaros" , les digo.</div><div>Yo no quiero ataros, pequeñas.</div><div><br /></div><div>Amo cada batir de alas,</div><div>amo cada soplo de viento en mi cara.</div><div><br /></div><div>Pero vuestros destellos</div><div>arañan mejillas</div><div>desploman caminos</div><div><br /></div><div>Ave que despliega alas infinitas,</div><div>pero ave rapaz,</div><div>pájaro vivo y solitario...</div><div><br /></div><div>... escucha...</div><div><br /></div><div>que tu vuelo hambriento</div><div>puede también instalar tantas rejas</div><div><br /></div><div>que piensas que vuelas</div><div>y en verdad</div><div><br /></div><div>planeas</div><div><br /></div><div>a ras de suelo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-13546566060914362922009-09-01T06:46:00.000-07:002009-09-01T06:55:40.467-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg47ftyPG61HkEIJp3NY5dJVArSyOe3QD7ikRNg6NTyLmTuXftItSaIGtBwomx0-JzPP_ILHoUdLy4b1Y3XoqM5DDBpuk5WffvweXizrMxtpWmN1ctvfROyOFXtMdfK-IHjTS_4gYTxlkcf/s1600-h/luz-persiana.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg47ftyPG61HkEIJp3NY5dJVArSyOe3QD7ikRNg6NTyLmTuXftItSaIGtBwomx0-JzPP_ILHoUdLy4b1Y3XoqM5DDBpuk5WffvweXizrMxtpWmN1ctvfROyOFXtMdfK-IHjTS_4gYTxlkcf/s320/luz-persiana.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5376496726416354722" /></a><br /><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Como una colilla que se consume en la repisa de una ventana, nuestro amor se apaga un poco cuando lo tenemos. Y yo siento que me llegas tarde y que no me llegas a llegar del todo.<br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pero, sin embargo, te ruego:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Déjame cogerte, morderte, </div><div style="text-align: justify;">vencerte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Déjate dejarte y mírame mirarte, amor.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Deja que te encierre,</div><div style="text-align: justify;">que te seque,</div><div style="text-align: justify;">que te acabe.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Piérdete en mis silencios y</div><div style="text-align: justify;">entre mis piernas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Abandónate a mis juegos,</div><div style="text-align: justify;">que tus sueños afilen mis colmillos,</div><div style="text-align: justify;">que tu cuello se parta en mil caricias y </div><div style="text-align: justify;">que yo pueda, sin palabras,</div><div style="text-align: justify;">borrarte </div><div style="text-align: justify;">cuando</div><div style="text-align: justify;">suene </div><div style="text-align: justify;">el </div><div style="text-align: justify;">timbre </div><div style="text-align: justify;">de </div><div style="text-align: justify;">mi </div><div style="text-align: justify;">despertador.</div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-28893501756995865302009-08-22T08:05:00.000-07:002009-09-01T05:35:36.225-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJTNhS1Ii_b0QR1RAtw4rwIcUf93yAzoc3fP2d_ocqntIgApqFqS00IbNgXDMfL7cDGrkx6tw_uQGukEPxdZu_eO_BaOHF0k4PkPPRIjI10aGxrvO5XwUJjyASDRQwXgo3kLKXNW7xGqwc/s1600-h/soneto-lloviendo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5372806250843287282" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJTNhS1Ii_b0QR1RAtw4rwIcUf93yAzoc3fP2d_ocqntIgApqFqS00IbNgXDMfL7cDGrkx6tw_uQGukEPxdZu_eO_BaOHF0k4PkPPRIjI10aGxrvO5XwUJjyASDRQwXgo3kLKXNW7xGqwc/s320/soneto-lloviendo.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Insignificante</div><br /><div>como un lunar pequeño</div><br /><div>en una espalda constelada.</div><br /><div></div><br /><div>Sin significado</div><br /><div>como la lágrima</div><br /><div>que se escapa de un bostezo.</div><br /><div></div><br /><div>Breve</div><br /><div>como se pestañea ante el reflejo </div><br /><div>de un cristal roto.</div><br /><div></div><br /><div>Al alcance</div><br /><div>como la lluvia cuando cae.</div><br /><div></div><br /><div>El verano aparece</div><br /><div>y nutre de pequeñas presas deliciosas</div><br /><div>las calles</div><br /><div>las noches y</div><br /><div>las puertas traseras de cualquier vida</div><br /><div>que se preste a perderse fugazmente</div><br /><div>en el apetitoso mundo</div><br /><div>del cuerpo ajeno.</div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-2201656694780808172009-07-23T12:38:00.000-07:002009-07-23T12:50:22.040-07:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5UKt5K4XDHAmzos9-oPlXjdM8sKrmhurmuh4udLDDqkGjq4CQgAZvBCBONcUwbkWl9NVaXVPD8XCur-E-cuiJkQ4nUgvwJWnMbG3yI-4HLCyriLgBS5zYUqWHZtbs2UvYkaDvNeuSPixW/s1600-h/3346508489_6690642f6b.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 206px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5UKt5K4XDHAmzos9-oPlXjdM8sKrmhurmuh4udLDDqkGjq4CQgAZvBCBONcUwbkWl9NVaXVPD8XCur-E-cuiJkQ4nUgvwJWnMbG3yI-4HLCyriLgBS5zYUqWHZtbs2UvYkaDvNeuSPixW/s320/3346508489_6690642f6b.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5361743501931756530" /></a><p class="MsoNormal" style="text-align: left;margin-bottom: 0.0001pt; "><br /></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Escribir con ella como se escribe en un cuerpo que se recorre con las manos.<br /></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Conocerla y con ella contar algo que se alza sobre la palabra misma. Una imagen es en sí misma un sentimiento, una visión... es todo eso y más que eso, es un camino que se manifiesta con la claridad y sencillez de lo visible, con la contundencia de los sentidos. Una manifestación visual, cierta o no, pero innegable en cuanto ya es. Ya existe y eso la convierte en lo que cuenta, en la necesidad de contarlo, en el hecho de contarlo y en el efecto de contarlo. En una pócima de todo eso, con todo eso.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Una fotografía es el orgasmo infinito del tiempo</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">un testigo, un recuerdo eternizado, un golpe, </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">el primer espasmo de un alud.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Es un mundo de decisiones y resultados.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Un universo de delirios y el delirio de contar los universos propios. </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">"Phos" habla de la luz, "Graphis" de la escritura.</span></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Escribir con la luz.</span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Escribir, contar, decir, manifestar, declarar, explicar, narrar, imaginar... descubrir.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">La luz se mueve, se cuela, se escurre, se escapa... como los sueños. Como los pensamientos. Como todo lo que está sin estar, como todo lo que sin ser poseído, se tiene.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Como el cuerpo prohibido, </span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">como el tiempo</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">que pasa.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Y con todas las preguntas que tengo y</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">un disparador hipersensible,</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">me he dado cuenta de que puedo</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">multiplicar mis ojos,</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">escabullirme más allá de mi retina.</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">Con ella,</span></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom:0cm;margin-bottom:.0001pt;text-align: justify;mso-pagination:none;mso-layout-grid-align:none;text-autospace:none"><span style="mso-bidi-font-family:Georgia;mso-bidi- mso-ansi-language:ES-TRADfont-family:Georgia;"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;">he descubierto que el alma de los momentos se puede espiar.</span></o:p></span></p> <!--EndFragment-->Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6701274167608953788.post-60662070811458955832009-07-15T04:36:00.000-07:002009-07-15T04:49:24.403-07:00Un túnel<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAD_jRKSETdrgygWDHpx8-OSJ7h95Vab6ebFnJ2xb5I_De4vAO47N6EtcaiX1PLgyhDWMjEEW1t7gw0qP8ZC-CUF3AzupdCAIS3ouMlqyC-hn93EaFJ4pGRf3mqOcmMf_0s_UXl3mxdpr/s1600-h/angelts6.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 231px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQAD_jRKSETdrgygWDHpx8-OSJ7h95Vab6ebFnJ2xb5I_De4vAO47N6EtcaiX1PLgyhDWMjEEW1t7gw0qP8ZC-CUF3AzupdCAIS3ouMlqyC-hn93EaFJ4pGRf3mqOcmMf_0s_UXl3mxdpr/s320/angelts6.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358652645670762114" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div>Los besos que te robé<div>no eran míos.</div><div><br /></div><div>No lo eran, ni lo serán mañana.</div><div><br /></div><div>La puerta por la que te asomas</div><div>conduce a la hipnosis de un túnel</div><div>de muelles afónicos y cantos de sirena</div><div>que te deja sin aire,</div><div>sin derechos,</div><div>sin voz.</div><div><br /></div><div>Un túnel húmedo y con la luz apagada</div><div>en el que habitamos muchas almas inquietas,</div><div>imprudentes, curiosas y</div><div>egoístas.</div><div><br /></div><div>Almas vitales y tristes,</div><div>hambrientas y temerarias.</div><div><br /></div><div>Uno con emociones de montaña rusa</div><div>pero sin finales felices</div><div>en el que sólo encuentras la salida</div><div>cuando te atreves a responderte porqué</div><div><br /></div><div>buscaste la entrada.</div><div><br /></div><div>Un túnel de secretos impulsos</div><div>en el que a veces me entretengo</div><div>con juguetes de mil colores sin garantía,</div><div><br /></div><div>y cuando se me rompen</div><div><br /></div><div>ya no sé</div><div> ya no puedo</div><div> ya no quiero</div><div> </div><div><br /></div><div>volver a darles cuerda.</div><div><br /></div><div><br /></div>Gretelhttp://www.blogger.com/profile/14699856274482204985noreply@blogger.com7